MEMORIAS DE UNA ABUSADA POR: Iliana Curra

Estando en prisión conocí a muchas mujeres que cumplían condena por haber asesinado a sus esposos. Mujeres maltratadas, golpeadas brutalmente que, la única forma que encontraron para terminar con ese infierno, fue matar. Ellas viven en Cuba, la sociedad que muchos creen perfecta. A todas les ded...ico este relato de ficción.
Anoche se apareció. Me miraba profundamente. Tal parece que estaba arrepentido, aunque no me lo dijo. Solo me miraba. Quizás la soledad donde se encuentra lo esté haciendo reconsiderar su actitud para conmigo. ¡Tanto abuso! ¡Tantos años de horror viviendo con él! ¡Me dan escalofríos nada más de recordarlo!
Pero anoche fue diferente. Me vinieron a la memoria aquellos años en que lo conocí. Cuando su mirada era dulce y cariñosa. Fue cuando empezó a enamorarme y decirme cosas bonitas. Ya después todo fue diferente.
Cuando él llegó, yo no estaba dormida. Solo estaba echada en el camastro. Pensaba en mi vida que nunca lo fue. Por eso lo miré con odio cuando se asomó entre los barrotes fríos de mi celda. Estaba pálido y ojeroso. Se veía cansado y abatido. Arrastraba sus pies al andar. Algo que nunca hizo, pues sus pisadas siempre fueron fuertes y precisas. Como si coordinara cada paso con el sonido de sus tacones. Aún recuerdo aquellas pisadas enérgicas que tanto miedo me daban. Según sentía sus pasos, sabía que venía violento o bebido. O las dos cosas. Aunque había veces en que sólo llegaba bebido, pero no tan violento. Era cuando me exigía que hiciera el sexo con él. Así, sin preparación alguna. Era como descargar sus deseos libidinosos dentro de mí, sin importarle lo que yo sentía. Jamás le importó.
Pero, al menos, no me golpeaba. Aunque tengo que reconocer que me sentía tan humillada y tan mal como cuando me pateaba o me daba puñetazos que luego me dejaban la cara y los ojos hinchados. Al principio fue difícil. Me daba vergüenza salir a la calle, pero luego me fui acostumbrando. Como si fuera natural que mi esposo tuviera que golpearme, porque era parte de sus objetos personales. Yo era, además, su objeto sexual.
Anoche había frío. Por la pequeña ventana de la celda podía ver la inmensa oscuridad de afuera. El viento soplaba haciendo un ruido enorme. Me sentí bien al estar abrigada con mi vieja colcha. Peor estaba él. Amarillento y exangüe. Reflejando una tristeza más allá de lo normal. No recuerdo haberlo visto así jamás. En otros momentos hubiera levantado la colcha y se hubiera acostado a la fuerza a mi lado, aunque yo no quisiera. Con ese salvajismo que siempre lo caracterizó, y hubiera abusado de mí, como siempre hacía. Pero esta vez, no. Esta vez solo me miraba sin hablar. ¡Tenía miedo!
Quise sentir lástima, pero no pude. Me he vuelto una mujer dura. Quizás sea por todo lo que he tenido que vivir. Nadie pudiera imaginarlo, ni siquiera por unos segundos. Ya no conozco la piedad. Solo siento resentimientos que me son imposibles de evadir cuando lo veo. Todavía siento mucho odio. Me lastiman sus golpes. Me invade la rabia. Me duele la vida…
Estuvo ahí parado por mucho tiempo. Solo me miraba como ansiando algo que no pude entender. No creo que sea misericordia. Alguien como él no entiende de eso. Sus ojos vacíos miraban más allá de mí. Traspasaban mi cuerpo hasta llegar a la pared. Parecía un niño perdido en la inmensidad de una noche oscura y tenebrosa. Tenía miedo. ¡Él, tenía miedo!
Hoy por hoy estoy encerrada. Cumpliendo una condena por algo que llamaron asesinato. El juez, quien aparentemente no sabe lo que es que abusen de él, pidió una condena de 20 años. Como si los 20 años anteriores que viví casada no hubieran sido una condena también. Pero el juez solo sabe de leyes y sanciones absurdas. No entiende. No puede.
Dice que fue con alevosía y ensañamiento, pero yo no recuerdo. Solo puedo repasar en mi mente aquel momento en que levantó su mano y un puñetazo en el rostro fue como si me apagaran la luz. Cuando volví en mí, estaba tirada en el suelo. Sus patadas me hicieron volver a la vida. ¡Qué digo yo la vida! ¡A la agonía! Ya estaba cansada. Mi cuerpo ha recibido innumerables golpizas a lo largo de todos estos años. Tengo marcas que denuncian la crueldad con que me trataba. Pero de nada sirvieron. ¡20 años!
Pasaron unos minutos que parecían horas. Lo sentía beber. Era lo de siempre, lo de casi todos los días. Luego, cuando ya había vaciado la botella, vino hasta mí. Yo apenas podía moverme de los dolores. Tirada en el suelo y sin ayuda. Mis vecinos estaban habituados a escuchar esas golpizas a cada rato. Al principio, intentaron intervenir, pero era peor. Después lo dejaron por incorregible, y a mí en el desamparo más grande que tenga mujer alguna. Mi familia, lejos de apoyarme, se alejó todo lo que pudieron. En el fondo, creo que también le temían.
Fue entonces cuando lo sentí encima de mí. Trataba de forzarme una vez más, pero era tanto el alcohol que había ingerido que apenas tenía control de sí mismo. Pude moverme, no sé cómo. El cuerpo me dolía tanto que creí no poder levantarme jamás. Me sentí menos que nada. Tuve un miedo espantoso, pero a la misma vez, un coraje inmenso. Me viré como una fiera acorralada. Él intentó levantarse y se abalanzó nuevamente. Una nube densa y oscura me turbó la mente. Apenas puedo recordar lo qué sucedió.
Dice el fiscal que el cuchillo penetró directo al corazón. Apenas salió sangre porque, aparentemente, tuvo una hemorragia interna. Sus ojos, dominantes y duros, perdieron el brillo. Yo perdí la mente.
No sé exactamente cómo fueron los hechos. Solo puedo recordar sus ojos sin luz, y el asombro en un rostro acostumbrado a golpear y vencer. Luego, no sé cuánto tiempo pasó, alguien me llevó un vaso de agua, y la casa se llenó de policías.
En el piso había un cadáver. Estaba tapado con una sábana blanca y sus pies sobresalían. Alguien trataba de decirme algo que yo apenas entendía. De pronto miré hacia la puerta y choqué con los ojos de mis hijos. Me miraban con lástima. Pasaron por al lado del cadáver de su padre y ni siquiera voltearon la cara para verlo. Llegaron hasta mí y me abrazaron. Recuerdo ese abrazo como lo más agradable que me ha pasado en la vida.
Un agente uniformado me puso unas esposas en las manos. Caminé lentamente y miré al suelo. No sentí compasión. Sentí sosiego. A partir de ese momento tengo esa misma sensación de paz interna sin arrepentimientos absurdos. Dice el Fiscal que lo hice premeditadamente. ¡Qué demonios sabrá él lo que es quitarse de encima a un borracho abusador!
Y anoche vino. Parecía una sombra siniestra en busca de luz. Ya no le temo. Perdí el miedo desde aquel momento en que lo vi tirado en el suelo.
Mis hijos han empezado a vivir sin el atropello de un padre abusador y violento que nunca los quiso. Yo tuve la culpa. Nunca debí permitir que todo eso sucediera. Pero ellos están a tiempo. Son jóvenes. Mi sacrificio estará compensado en la libertad que ahora tendrán de vivir sin miedo. En el regocijo que siento cuando noto en sus ojos una dulzura que nunca antes había visto.
A veces tienen que suceder cosas horribles para que te des cuenta que la vida no sólo era lo que tenías. Para darte cuenta de que, más allá de lo que te habías procurado, existían otras cosas importantes.
Ahora presiento que no volverá, sabe que no le temo. Que ya nada es igual. Andará vagando entre las sombras de la muerte buscando la luz que nunca supo irradiar a los suyos. Será su castigo.
Sigo pensando que soy culpable de todo lo que ha sucedido, pero a partir de ahora tendré que dejar de ser la víctima que siempre he sido para empezar a vivir. No importa que sea detrás de unas rejas. Aún así, ahora soy libre.

Fallece la actriz Elizabeth Taylor a los 79 años

Una de las últimas leyendas de Hollywood, Elizabeth Taylor, la actriz de los ojos violeta, ha fallecido a los 79 años. El anuncio lo ha hecho su agente a las cadenas de televisión estadounidenses. La actriz llevaba dos meses ingresada en el hospital Cedars-Sinai de Los Ángeles, donde estaba siendo tratada por síntomas de insuficiencia cardiaca congestiva. Taylor, ganadora de dos Oscar, fue pionera en Hollywood, y una de sus mayores abanderadas, en la lucha contra el sida -desde la muerte en 1985 del actor Rock Hudson estuvo al frente de numerosas campañas de recaudación de fondos para luchar contra la enfermedad-.

• Filmografía selecta de Liz Taylor

• 'La gata sobre el tejado de zinc'
• Richard Burton a Elizabeth Taylor: "Si me dejas, tendré que matarme"
• El amor volcánico de Liz y Dick
• Michael Jackson y Liz Taylor, juntos contra el Sida

Liz Taylor

A FONDO

Nacimiento:

27-02-1932

Lugar:

Londres

Richard Burton y Elizabeth Taylor, en 1965.- CORDÓN PRESS

FFilmografía selecta de Liz Taylor

 

LIBERTAD PARA ARMANDO SOSA FORTUNI Y PARA TODOS LOS PRESOS POLITICOS ENCARCELADOS.

Se puede discrepar de los métodos de lucha.........

Lo que no se puede es, olvidar a ningún preso político.

Se puede ser disidente o militar como oponente.

Lo que no se puede es ser indolente.

Olvidadizo o indiferente.

"Haga cada uno su parte de deber, y nada podrá vencernos." .

José Martí

                                                                                                                                                                                  

PROHIBIDO OLVIDAR

Declaraciones de Biscet al ser liberado

"CURIOSIDADES CUBANAS" Y SU ORIGEN

Para la gente que le gustan estas cosas y quieran saber el origen de todo

 

El origen del fufú de plátano:
 ¿Ha comido usted alguna vez el fufú de plátano?

Según Don Fernando Ortiz, el gran investigador del folclore cubano, durante la dominación inglesa en Cuba, después de la toma de La Habana, entraron muchos esclavos llevados por los ingleses. La comida que normalmente se daba a los esclavos era plátano hervido y machacado y se cree que esta forma de comerlo venía de Ghana y Sierra Leona. Los negreros ingleses acostumbraban a decir "food,food,food" (comida, comida,comida!), cuando repartían las raciones a los esclavos; de ahí que éstos comenzaran a darle el nombre de "fu-fu".
            Este plato se conoce en el Caribe y, en algunos lugares del  oriente cubano, como machuquillo, matajibaro, mofongo en Puerto Rico ; y mangu en República Dominicana.

Los "Fotingos"

  Los cubanos del siglo pasado solían llamar a los automóviles "fotingos", pero es interesante saber el por qué, ya que la palabra no existe en el Diccionario de la Real Academia de la Lengua Española.

En 1908, la Ford Motor Company de los Estados Unidos sacó su famoso Ford Modelo "T". Desde el punto de vista técnico el Ford Modelo "T"
 incorporó la modalidad del sistema de tres pedales: embrague, freno y acelerador.
            La publicidad de la Ford describía la novedad como el sistema de "foot it and go", es decir, pisar y arrancar.
            Los primeros automóviles arribaron a Cuba en 1899 y eran de
 fabricación francesa, pero cuando el modelo Ford llegó al país se hizo popular y los criollos comenzaron a usar la palabra "fotingo" (cubanizando la frase "foot it and go") para designar al modelo "T" de la Ford.Tambien le llamaban "tres patas" (embrague, freno y acelerador).

 

¿Por que los cubanos les llaman a los campesinos "guajiros"?
 

Durante la guerra de independencia de 1895 en Cuba el
 campesinado cubano se unió a las tropas libertadoras que comandaba el
 Generalísimo Máximo Gómez, nacido en la bella isla de Quisqueya y  por el Apóstol de la libertad de Cuba,  Jose Martí y Pérez.

            La guerra del 95, como la llaman los cubanos a la guerra de la independencia, ya casi estaba ganada por los mambises (palabra despectiva  de los españoles hacia las tropas cubanas). Cuando las tropas norteamericanas desembarcaron en Cuba, le llamaban a los combatientes cubanos War Heroes (héroes de guerra), para el oído de los campesinos y otros cubanos al comando de la tropas sonaba Guajiro.  Y por esta razón que el único campesino en toda nuestra América es referido cómo "guajiro". 

 

El gallo de Morón

            Entre los cubanos es popular la frase:" se quedó como el Gallo de Morón, sin plumas y cacareando". Muchos piensan que se trata de un famoso gallo originario en Morón, Provincia de Camagüey , Cuba . Pues bien, la historia es que el Gallo de Morón ni era un gallo, ni era de Morón, ni tuvo que ver con Cuba .

            Se trata de una leyenda del siglo XVI, cuando el recaudador de impuestos de Granada se presentó en Moron de la Frontera (Sevilla) a ejercer su oficio. Como el sujeto tenía aspecto de matón y forma de actuar muy grosera se le bautizo como el Gallo de Moron.
            Los moronenses se hartaron de los desplantes de aquel gallo y un buen día le atizaron una tunda de palos tan contundente, que éste tuvo que marcharse de Morón sin atreverse a volver por más impuestos. De ese episodio surgió una copla popular que decía: "Anda que te vas quedando / como el Gallo de Moron / sin plumas y cacareando / en la mejor ocasion".

           El origen de los "guatacas"

 

La azada es un apero de labranza que se utiliza en los campos de  Cuba para desbrozar los cultivos, es decir, eliminar las malas yerbas y para despejar las guardarrayas en los campos de caña. Los cubanos la llaman guataca.
            También llamamos guataca a esos seres abyectos que se dedican a adular a los poderosos, sobre todo a los gobernantes. El origen de esta palabra se remonta a los tiempos del presidente Machado. Con Machado los aduladores se "pasaron de rosca", como se dice en cubano,en otras palabras estaban en abundancia. Le llamaban el egregio y le construían arcos triunfales a su paso..
            El genial caricaturista Ricardo de la Torriente , del semanario satírico " La Política Cómica ", comenzó a publicar unas caricaturas en las que aparecia Machado rodeado de un grupo de aduladores que provistos  de azadas o guatacas, precedian al general limpiando la senda que este debia pisar.
            El pueblo empezó a llamar a estos aduladores "guatacas" y el mote pegó. Había nacido la palabra guataca y el verbo guataquear.. Desde entonces a todo aquel que adula, "hala la leva" o "hace la pelotilla", se le llamó en Cuba guataca.

 

La hora de los mameyes

En el léxico cubano hay una frase que muchos usamos sin conocer su significado: "la hora de los mameyes" .
            Esta frase, según me cuentan, se originó hace más de doscientos años durante la toma de La Habana por los ingleses. Durante ese episodio los habaneros, con esa costumbre tan cubana de ridiculizar a los que no podemos vencer, dieron en llamar "Mameyes a los soldados ingleses por el color del uniforme que vestían: chaqueta roja-mamey y pantalón negro. Por aquella época La Habana estaba rodeada por un muralla que la protegía de corsarios y piratas. Cada noche a las nueve se disparaba un cañonazo desde la fortaleza del Morro, para avisar a los habaneros que las puertas de la muralla se cerrarían durante la noche. Y como a esa hora los odiosos "mameyes" se hacían más visibles patrullando las calles, los habaneros bautizaron a las nueve de la noche como "la hora de los mameyes" .

FIN

La vida golpea a Reina Luisa Tamayo

By FRANCES ROBLES

frobles@miamiherald.com

La vida campesina de Reina Luisa Tamayo era sencilla: criaba animales y niños, trabajaba en cafeterías y bodegas, y lavaba la ropa de la gente.

Ahora que se aproxima a los 62 años, la modesta abuela cubana se ve lanzada a la escena internacional. Su hijo murió al cabo de una huelga de hambre de 85 días hace un año el miércoles, y ella ha asumido su misión pública como propia.

``Su vida ha cambiado radicalmente'', dijo Pedro Corzo, que produjo un documental sobre el hijo de Tamayo, Orlando Zapata Tamayo. Esta es una mujer humilde, una trabajadora, un tipo de persona que tal vez no tenga una gran educación formal, y que trabajó fundamentalmente en empleos de restaurantes. No es una académica, pero se expresa muy bien. El compromiso político de su hijo la arrancó del anonimato''. Tamayo lavaba ropa y vendía bolsas de arroz y de azúcar en la tienda local. En la actualidad, encabeza marchas, tiene su propio blog, y es objeto de historias noticiosas en todo el mundo. Ha sido arrestada seis veces.

Su hijo era un boxeador de 42 años que se convirtió en albañil, y después en un disidente que se convirtió en prisionero político. Sus frecuentes confrontaciones públicas antigubernamentales lo llevaron tras las rejas en el 2003. Murió el 23 de febrero del 2010, después de una huelga de hambre para protestar contra las condiciones de la prisión. El gobierno cubano ha dicho que Tamayo quería tener un teléfono y una cocina en su celda.

Tamayo y su familia esperan encabezar una marcha a la iglesia y hasta su tumba el miércoles, si el anillo de la seguridad del estado que rodea su casa los deja pasar.

La muerte de Zapata no sólo transformó instantáneamente a un prisionero político poco conocido en un mártir internacional, sino que produjo algo para cuyo manejo el gobierno cubano estaba mal prepaprado: una vida entregada por una causa. Desde su dolor, su madre emprendió la acción, y detrás de ella se fueron las cámaras de los medios de información.

``Yo tenía una vida normal, ocupándome de los animales... normal'', dijo ella por teléfono desde su casa en Banes, en la región oriental de Cuba. ``Pasé de esa vida normal a una lucha incansable de maltratos y golpizas. He sufrido muchísimo''.

En el año que ha pasado desde la muerte de su hijo, Tamayo se ha convertido en uno de los miembros más destacados de las Damas de Blanco, el grupo de madres, esposas y parientas de los prisioneros políticos. Acosadas implacablemente, la Iglesia Católica tuvo que intervenir finalmente para pedirle al gobierno cubano que pusiera fin a sus actos de repudio contra ellas.

En determinado momento, el gobierno cubano trató de desacreditarla dando a conocer un video suyo tomado con una cámara oculta, en que se la mostraba mientras sostenía una conversación amigable con los médicos del gobierno que atendían a su hijo, precisamente antes del momento en que acusó al régimen de dejarlo morir.

``Me han bajado los pantalones en público. Han tratado de asfixiarme con un trapo empapado en gasolina. Me han empujado y arrastrado. Me han dejado con los senos expuestos en medio de la calle. Han bajado la ropa interior delante de todo el vecindario'', dijo. ``Todo eso se lo han hecho a esta familia''.

En una de las protestas, alguien pinchó en un seno a su nuera con una aguja.

Los activistas de Miami se comunicaron por primera vez con Tamayo después del arresto de su hijo, cuando ella se unió a las Damas de Blanco. Ella vivía lejos de la oposición en La Habana, y eso la mantuvo fuera del circuito de actividades. A veces viajaba a la capital para vender ropa y conseguir el dinero que necesitaba para visitar a su hijo en una prisón de Pinar del Río.

`Era una señora muy callada'', dijo Laly Sampedro, que se comunica conlos disidentes en representación de la Fundación Naciona Cubanoamericana. ``Estaba totalmente dedicada a sus hijos, hablando siempre del que estaba en la cárcel. Y ahora tiene la fijación total de que debe seguir hablando de su hijo. Dice cosas como: ``No sé si el gobierno me va a dejar salir de la casa hoy, pero lo voy a intentar''.

Ha realizado marchas incluso cuando el gobierno cubano dijo claramente que el evento no se llevaría a cabo. Tiene fama de gritar lo que piensa y habla en largos soliloquios sobre democracia y libertad. Cuando menciona a su hijo, se refiere a él, todas las veces, por su nombre completo: Orlando Zapata Tamayo.

``Durante 52 años, el gobierno de Castro tuvo una sola voz. Sólo ahora estamos abriendo los ojos y viendo que esto no era lo que pensábamos que era'', dijo ella. ``Estábamos en el campo. ¿Qué podíamos ver? Ahora esta madre tiene una visión clara. La gente está despertando. El gobierno está sacando a nuestros hermanos y hermanas del trabajo y aumentando los precios. Espero que la muerte premeditada de Orlando Zapata Tamayo despertará a los cubanos para la oposición interna, luchando por la libertad, luchando hasta que veamos a Cuba con libertad y democracia para todos''.

La detención más reciente de Tamayo ocurrió el pasado viernes, cuando estuvo detenida durante 12 horas.

``Al principio el gobierno la amenazó y le rodeó la casa, pero parece que la dejaron quieta. Ella fue a la estación de policía a protestar y hasta se las arregló para sacar a alguna gente'', dijo Janisset Rivero, del Directorio Democrático, que trabaja con los disidentes cubanos. ``¿Qué le podía decir el gobierno a esta señora. Ya le habían matado al hijo. Todo eso cambió el 31 de octubre en una marcha al cementerio... ese día, cuando empezaron a golpear a la gente, la primera en ser golpeada fue ella''.

Rivero dijo que el grupo de Tamayo ha contado 15 asaltos en el pasado año.

La semana pasada, a Tamayo y 12 miembros de su familia se les ofrecieron visas para trasladarse a Estados Unidos como refugiados políticos. Todavía gobierno cubano les tiene que dar los documentos de salida, y Tamayo lo ha dicho claramente: no se irá sin las cenizas de su hijo. Un intento de exhumar su cuerpo se vio frustrado a fines del año pasado, cuando ella misma lo canceló porque sospechó que el gobierno la había engañado para que creyera que estaban preparados para dejarla salir a ella con los restos. Todavía no ha recibido el certificado de defunción de su hijo.

``Sigue gritando: `democracia', y sigue denunciando, y el gobierno está molesto por eso'', dijo Rivero. ``Se ha convertido en el símbolo de la rebelión y el dolor del pueblo cubano. Es una mujer a la que no pueden silenciar''.

El Nuevo Herald

PARA CUBA , UNA ROSA ......

UNA VERDADERA JOYA QUE HACE LLORAR POR SU TRISTE REALISMO

MALUISA MORALES 

Para la mayoría de los que nos fuimos de Cuba hace algun tiempo ya, Cuba se quedó petrificada como una joya hermosa y querida que se guarda celosamente.  

Nos resulta doloroso verla como se ha destruído paulatinamente, cómo hasta la gente se ha dejado permear por la mediocridad y la vulgaridad imperante allí. Nos resulta difícil, por no decir casi imposible, establecer lazos con estos nuevos exilados. Y es que somos tan disimiles entre si...! 

Los cubanos somos como las dos caras de la luna. Cada persona es el resultado

de miles de influencias, familiares, sociales, ambientales. 

Nada estimula al ser humano a superarse, a ser mejor, a adoptar excelsos valores morales si el ambiente no es propicio, si no le dejan espacio a las esperanzas y la ilusion, al desarrollo de la individualidad personal, que nos pone en la disyuntiva de escoger. 

En Cuba no hay opciones. 

El individuo promedio no escoge, simplemente, acepta, se conforma, se seudo-rebela porque en realidad, no hay verdadera rebeldía en sus protestas. Cuando se vive mintiendo, con miedo de que se nos descubra lo que realmente pensamos, es muy difícil que el sentimiento de la rebeldía, que no es más que el resultado de la individualidad pujante, la persona se atreva a pelear, a luchar por sus derechos.

Cuba se nos quedará para siempre como las imágenes de aquellos amores de la juventud, los cuales como nosotros mismos, crecieron en lineas opuestas a las nuestras para bien o para mal y hoy no se parecen siquiera a lo que alguna vez amamos.

Por eso, es mejor mantenerla en la memoria. No hurgar más en su presente, no imaginar que espacio queda para nosotros en su futuro porque Cuba no es ya la Cuba que nosotros conservamos mentalmente.

Si bien es cierto que Cuba como todo lugar o persona en la vida tiene un futuro, este futuro siempre está en dependencia a su presente, ya que el presente es el puente que une las etapas de la vida con lo que ya pasó o lo que va a pasar.

Siendo asi, la cosecha que recogerán los que se quedaron alla, no es la misma que hubiéramos recogido nosotros. No somos iguales, no compartimos idiosincrasias forjadas en el amor por la libertad, la idealidad de los principios, la laboriosidad en relación con la inteligencia, el buen gusto, las normas sociales que otrora conformaran a la sociedad cubana de la cual procedemos.

Los cubanos de hoy dia, esos que llegan sin siquiera tener la mas somera idea de lo que es un refugiado político, aún cuando en la Embajada Americana en La Habana se rajan diciendo que lo son, esos que regresan al mismo país del cual dicen huir tan pronto como obtienen aquí su residencia, esos si podrán adaptarse felizmente, ya que no tendrían dificultades para incorporarse a esa Cuba mediocre y chusmona de la cual proceden, la Cuba de hoy y la que se acerca.

Por tanto, quedémonos con las viejas fotos, las historias repetidas, las románticas memorias de una Cuba linda, idealista, sensual, elegante, limpia, alegre, dinámica, soñadora, la Cuba de la cual nos marchamos cuando no supimos lidiar con la tragedia que se apoderó y se ensañó de ella destruyendo todo a su paso y eliminándonos toda oportunidad de adaptación para lo que nuestras personalidades, resultado de nuestra educación, no estaban programadas, que es decir, no podíamos adaptarnos al miedo, al panzismo, al conformismo, la apatía, la negligencia, la indiferencia, el vacio moral, la chavacanería, la vulgaridad, todas esas cualidades hoy parte intrínseca de la idiosincrasia de esas masas que pululan por sus calles, incluyendo a aquellos que se creen educados alli porque estén medianamente alfabetizados y hasta pueden ostentar algún que otro titulo universitario condicionado, mediatizado y limitado.

Portadores de diplomas universitarios con faltas de ortografia, mala redacción, ignorancia de la historia de Cuba, del mundo, ya que el sistema en su podredumbre se preocupó y encargó de adulterar hasta  los hechos más destacados de la humanidad en los libros impresos por la Imprenta Nacional.

Amigos, perdimos a Cuba . 

Aceptemos esta realidad. 

Perdimos a Cuba físicamente.

Su imagen, no.

Esa nos la llevamos nosotros, la idealizamos nosotros, la hemos mantenido nosotros, y se muere con nosotros y la enterramos en cada tumba que llena los cementerios del destierro, donde se van quedando humilde y calladamente los trozos de su historia.

Sólo nos queda ofrecerle ahora, a aquella novia hermosa y en honor a sus memorias, un ramo de rosas.  La nueva Cuba , ésa no nos pertenece ni nosotros le pertenecemos.

Acordémonos y hagamos nuestro el viejo decir: "Dejad que los muertos entierren a sus muertos..."

ARTICULO SOBRE LOS CUBANOS

Este mensaje fue enviado por un buen amigo ecuatoriano. Espero lo disfruten.

ARTICULO SOBRE LOS CUBANOS, ESCRITO POR EL PERIODISTA MEXICANO VICTOR MONA

Los cubanos salen de una isla pequeña y se han diseminado por todo el mundo. Uno es profesor en una universidad de Australia; otro, inauguró en Alaska un restaurante. Nada los detiene, ni el frío ni el calor. Los seduce el trópico de la Florida , pero soportan igualmente a pie firme los hielos de Boston y Nueva York

No mendigan, trabajan. Los que enCuba eran pobres, aquí son ricos. Los que allá eran medio pelo, aquí son pelo y medio.

Ningún obstáculo detiene su laboriosidad beligerante si la oferta es digna. Uno es rector de la Universidad; otro, maquilla muertos. Cambian, pero sólo en la superficie. En Miami siguen jugando la bolita (lotería Prohibida), peleando gallos a escondidas y enviando los hijos a la escuela privada.

En Madrid, están contra José Luís Rodríguez Zapatero y en Caracas, contra Hugo Chávez, siempre en la oposición. Se les critica y se les envidia pero en el fondo se les admira.

Gallegos por el trabajo y judíos por la voluntad de sobrevivir, constituyen una legión empecinada que no se deja ignorar. Traen su música calurosa, el ruido de sus tambores, los frijoles negros y el bistec de palomilla con moros y maduros. Pero traen sobre todo la simpatía, la cordialidad y la laboriosidad.

¿Quiénes son?. Son los cubanos del destierro, la única población mundial trasplantada, que (salvo los hebreos) en más de un tercio de siglo no han perdido su identidad.

Los que admiraban a Cuba desde lejos como ejemplo supremo de pujanza latinoamericana, los que veían a Cuba como un milagro étnico y cultural, donde todo parecía un relajo pero todo funcionaba bien, ya no tienen que ir a Cuba para conocerla! .

Aquí la tienen dentro de los mismos Estados Unidos. Esta es Cuba . Estos son los cubanos. Exagerados, fanfarrones, ruidosos, sí, pero también intensos, profundamente creadores y buenos amigos.

¿Y qué no han hecho en estos 51 años de destierro los cubanos para poder sobrevivir con dignidad? Cuál actividad manual o intelectual no han ensayado en éste o en aquél país, por complicada que pareciera, lo han realizado para no quedarse detrás, para no dejarse discriminar.

En alguna de esas actividades han llegado tan lejos que superan a emigraciones que los precedieron por cerca de medio siglo.

No hay hospital en Estados Unidos donde no haya hoy un médico cubano. No hay periódico donde no haya un periodista cubano, ni banco donde no haya un banquero cubano, ni publicitaria donde no haya un publicista cubano, ni escuela donde no haya un maestro cubano, ni universidad donde no haya un profesor cubano, ni comercio donde no haya un manager cubano.

En las Grandes Ligas del béisbol sus nombres también brillan. En Madrid, el primer poeta latinoamericano es un negro cubano. En la Coca Cola, Kellogg's, McCormick, Pepsi Cola y tantas otras su dirigente es o fue un cubano. En el Congreso de Washington hay cuatro cubanos, en el Senado federal se sientan tres cubanos, el Ministro de Comercio de E. U. es un cubano, la Viceministro de Salud es una doctora cubana.

Caramba, son unos pocos en éste país y llegaron hace muy poco tiempo.

En la tierras prestadas del extranjero parecen llevar siempre en la frente la marca del sitio de donde vienen. Los cubanos llevan a Cuba . La enaltecen y la honran, porque además de en la frente la llevan en el corazón.

Pero hay algo en el desterrado cubano, a mi juicio, superior a esa actividad profesional triunfante, y es su odio al despotismo del que huyen, su amor a la tierra que dejaron. Eso lo separa y lo define. Eso da a sus triunfos en medio del desarraigo, una grandeza que de otro modo no tendría.

Se han afincado definitivamente en estas tierras hospitalarias que los han acogido y donde viven en lo material muchas veces mejor que como vivían en Cuba.. Aún teniéndolo todo, si les falta Cuba, no tienen nada....

Quizás por ello han hecho su Cuba aquí. Por eso, si se le mira bien, se verá que a veces parece que el cubano ríe, pero en realidad esta llorando por dentro.

Le nace el hijo, le crece, se le gradúa en la Universidad, pero el cubano suspira. ¡Ay, si estuviera en mi Cuba!. Compra una casa, un auto, o una lancha y sigue suspirando. ¡Ay!. Si todo esto lo tuviera en Cuba!....

De una manera misteriosa, que no puede definir, hay un vínculo con aquello que tira de aquí hacia allá. Ahora que perdió a su país, sabe que no puede vivir sin Cuba, y la sueña de noche, y le agiganta los valores y la embellece y la idealiza, y se culpa de no haberla entendido mejor, y la recrea en su cantos y bailes, y la revive en sus historias en sus costumbres y en sus comidas.

¿Por qué compran hoy los cubanos mas libros cubanos que nunca?. ¿Por qué tienen sus casas, sus negocios y sus oficinas llenas de palmas, de banderas, de escudos y de retratos de José Martí?.

¿Por qué aunque sean USA citizens SIGUEN SIENDO CUBANOS?. Por qué se reúnen en sus municipios formados en el exilio, borrando antiguos antagonismos de partido o clase?. Porque el cubano sabe que lo único auténticamente suyo fue SU CUBA y que a ella quisiera el poder regresar. No les preocupa que le devuelvan la residencia o el negocio, si lo tenían. Lo único que desean es volver a su tierra. La casa donde nació esta destruida, al pueblo se lo han puesto desconocido, la madre ha muerto.

Pero no importa. El exiliado cubano quiere de todos modos ir a esa casa, a ese pueblo y a esa tumba. La Patria empieza ahí.

"La crítica es el ejercicio del criterio: destruye los ídolos falsos, pero conserva en todo su

fulgor a los dioses verdaderos"

REFRESCANDO EL CORAZON

HOMENAJE A JOSE MARTI poemas de Osvaldo Raya

El azul de mi mismo

 UN PARIENTE MUY CERCANO 

Yo no lo vi cuando lo vi. Yo era un muchacho de once años y Martí era un llegado. Me dio curiosamiento verlo hablar con mi mamá, muy diligente en sus decires (…) Yo nunca estrené escuela pero sé que José Martíd siirve para vivir"

Salustiano Leyva (campesino de la zona oriental de Cuba)

Cuando yo te conocí la muerte no existía.

Tú nunca fuiste un muerto‒

sino un pariente cercano que solía visitarme,

con mucha más frecuencia que cualquier otro pariente.

(Aunque eran también tu parentela

los niños de la escuela‒

y los del barrio).

Mamá me hablaba de ti todos los días

y yo solía salir cada mañana,

sin merienda;‒

pero con una flor

para ponerla en el busto de yeso que te honraba

en mi aula de kínder,

al pie de la bandera.

…Y es que fue tan bonito crecer a tu amparo‒

que no tuve oquedad que no llenaras!

MARTÍ

«O Captain! my Captain!

[…] Here Captain! dear father!»

Walt Whitman

Oh capitán,

mi capitán,

─capitán de los cubanos,─

qué lejos está el puerto─

y qué distante nuestra islita de sí misma!

…Tan ciegos nos quedamos sin tus ojos

que, cuando apenas empezábamos el viaje,

naufragamos!

Y tan necios, fuimos─

y tan sordos!

Oh maestro sempiterno!

Oh sabio Utnapishtim ─magnífico avatar,─

perdónanos!